O que arde, o que é mágico, o que destrói, o que faz voar, o que é eterno em um segundo... o que não é culpa de ninguém.

Desenhei um coração num papel. Fiz o Contorno preto, e comecei a pintar de vermelho. Vermelho intenso, cor de sangue, quase escarlate. Alguns traços saiam do contorno, invadindo a imensidão branca do lado de fora. Pintava cada vez mais com um traço forte. Não percebi as lacunas brancas entre vermelhas que ficavam. Estava muito entretido só pintando.

Nessa cidade chove muito, e, como é de se esperar, as gotas começaram a cair do céu. Corri procurando um abrigo, e quando olhei para o papel ele estava todo respingado, amassado, quase destruído. Eu, molhado dos pés a cabeça. Procurei uma mesa e me sentei, coloquei meu material numa cadeira e tentei endireitar o papel. Ele estava da senguinte forma: algumas partes estavam molhadas, outras amassadas, e outras intactas. O coração não havia sido pintado até o final. E esta parte do coração que nao havia sido pintada estava reta, branca, limpa. Foi a área que estava fechada na minha mão, protegida da chuva. Fiquei olhando para a figura e de repente comecei a rir sozinho, sem fazer muito barulho. Estava lá a representação da minha vida amorosa. O papel? foi pro lixo. Pra quê serve uma mera representação quando o que importa mesmo disso tudo simplesmente não se é visível?